No quiero encontrarme básica.
No quiero encontrarme pintoretrasada de las mil ciento cuarenta y cinco banalidades que mi alrededor pide.
De rodillas me pide que luche año tras año por creer que soy y no ser.
Si nos quedamos atrapados como víctimas de la hecatombe de los días oscuros, qué será de nuestra esperanza. De nuestro color, de nuestro amarillo. De nuestro rosa. De nuestro terracota.
Qué será de nuestra poesía, de nuestra cursilería, de nuestra utopía, de nuestro cliché, de nuestro propósito, de nuestra eternidad, de nuestra esencia.
¿Qué será lo que habrá hecho para almuerzo mi mamá?
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